Filippo Timi: „Ich, eine Lüge, die die Wahrheit sagt. Auf der Bühne wie auf der Titanic. Mein Stottern? Das hat mir Mut gemacht.“

Mailand – Das Schöne an Filippo Timi ist, dass man sich immer auf seiner Seite fühlt. Er kann eine Show vermasseln oder zweihundert Mal auftreten, überall sein oder sich in Luft auflösen: Das Ergebnis ist, dass man ihn immer noch liebt. Vielleicht, weil er jedes Mal ein Stück seines Herzens hineinzulegen scheint. Und das ist keine Kleinigkeit. Vor allem für einen rastlosen Fünfzigjährigen, der seine Zeit zwischen Film, Fernsehen und Theater aufteilt. Genauer gesagt im Franco Parenti Theater. Dort debütiert er am Sonntag mit „Non sarà mai Elvis Presley“, 13 eigenen Songs (und ebenso vielen Monologen), die sich wie intime Selfies anfühlen. Verrückt. Vorurteilsfrei. Ein singender Katalog seiner selbst. Auf der Bühne bis zum 25.

Timi, letztes Mal sagte er, er wolle nach Sanremo.

„Und wer möchte nicht ‚fliegen‘? Für mich ist das Festival wie Singen im Himmel. Wie die Rettung meiner Mutter vor dem Tod.“

Übertrieben.

„Das ist etwas, das man nicht verstehen kann. Vor zwei Jahren war ich vier Sekunden lang dort und begleitete den wunderbaren Diodato. Und mein Vater, der sich vorher nie über meine Arbeit geäußert hatte, sagte zu mir: ‚Du warst wunderschön.‘ Mit so viel Stolz! Weil Sanremo ein Altar ist, wird es im Weltfernsehen geheiratet.“

Bereiten Sie sich also auf den nächsten Februar vor?

Nein, nein, eigentlich, sagen wir es nicht so, es ist Pech. Vielleicht in ein paar Jahren. In der Zwischenzeit war ‚das Verlangen der Köder‘, wie David Lynch sagte. Oder besser gesagt: die Karotte vor dem Esel. Es hat mich dazu gebracht, Songs zu schreiben und mir den Mut gegeben, das zu tun, was ich wollte. Ich fühle mich sehr wie ein Esel.“

Daher der Untertitel „Sind wir alle Bestien vor einem Meisterwerk“?

„Ja, ich habe Hufe statt Hände und gehe mit meinen Gefühlen um. Das Risiko ist enorm.“

Welches Risiko?

Um mich zu beschimpfen. Deshalb bin ich auf dem Plakat und mache den Scheiß. Denn so endet es, wenn man beschließt, über sich selbst zu reden. Wie Karaoke: Man fängt gut an, aber nach ein paar Minuten fühlt man sich wie Beyoncé, einfach umwerfend, mit den Haaren in der Luft vor dem Ventilator. Dann scheißt man sich in die Hose.

Dennoch ist er es gewohnt, sich selbst auf die Bühne zu stellen.

„Das bist du auch. Ich tue es auf der Bühne. Aber das ist etwas, das wir alle erleben, sogar meine Schwester bei Conad. Ich bin eine Lüge, die immer die Wahrheit sagt. Ich teile mein Leben, aber vielleicht versteckt es sich hinter einem Bild.“

Ein Beispiel?

Die Geschichte der Fliege, die nur wenige Stunden Zeit hat, alles zu schaffen: essen, fliegen, Liebe machen, bevor sie auf der klebrigen Zunge eines Frosches verschwindet. Es ist dieser emotionale Sonnenuntergang, der einen überkommt, wenn man keine Hoffnung mehr auf Liebe hat. Oder man spürt die Unausweichlichkeit des Todes. Während der Monologe gab ich dem Musiker Lorenzo Minozzi oft einen Rat: Lasst uns wie das Orchester der Titanic sein, das spielte, als sie sank. Während wir erkannten, dass diese Brise ein Eisberg war. Wir schweben über dem Abgrund.

Können wir gerettet werden?

„Abenteuer bedeutet, sich von Urteilen zu befreien. Und von dem Urteil, das wir über den Tod und über Naturereignisse fällen. Das ist immer da, egal, was man tut.“

Wie Troisi sagen würde: Ich werde es mir jetzt notieren.

„Aber man muss das Glas als halb voll betrachten, sonst verliert alles seine Bedeutung.“

„La vita bestia“, das vor zwanzig Jahren Premiere hatte, machte viel Sinn.

„Das gab mir Glaubwürdigkeit als Autor. Von da an begann ich, zwischen den Filmen Texte zu schreiben. Aber die vorangegangenen zehn Jahre mit Giorgio Barberio Corsetti waren bereits eine grundlegende Lehrzeit gewesen.“

Gibt es einen Rat, den Sie sich selbst im Rückblick geben würden?

„Mach dir weniger Sorgen.“ Damals war ich von meinem Stottern besessen; ich fühlte mich schlecht und weinte. Aber mir ist klar geworden, dass diese Besessenheit mir erlaubte, andere, ebenso große Probleme wie Haie zu vergessen, wie zum Beispiel die Tatsache, dass Giorgio mich bat, die Hauptrolle zu spielen, ohne einen akademischen Hintergrund zu haben. Mein Stottern machte mich furchtlos.“

Was würden Sie nicht noch einmal tun?

Ich würde versuchen, nicht so oberflächlich zu sein, wie ich es manchmal war. Aber wenn man geboren wird und für sich selbst sorgen muss, neigt man dazu, einen etwas harschen Egoismus und einen Mangel an Vertrauen zu offenbaren. Eine Haltung, die sofort zu Verurteilungen führt. Jahrelang habe ich kaum mit meinen Eltern gesprochen. Und das tut mir leid; es fühlt sich an, als hätte ich das nicht erlebt. Obwohl vielleicht am Ende mein unbewusster Blödsinn ihren bewussten ausgeglichen hat … Darf ich auch etwas erzählen, was ich in der Sendung sage?

Bestimmt.

„Jeder siegreiche römische Kaiser fuhr im Triumphzug in einem goldenen Streitwagen, umgeben von seiner Familie, während der schönste seiner Sklaven den Lorbeerkranz auf dem Kopf hielt und ihm ständig ins Ohr flüsterte: ‚Denk daran, dass du ein Mann bist.‘“

Bester Moment?

„Als ich nach Covid ins Theater zurückkehrte. Mein Job erfordert Menschen. Goethe betonte, um die Liebe zusammenzufassen, die Bedeutung des Dialogs. Deshalb sage ich dem Publikum am Ende von Hamlet, dass es ihnen vielleicht nicht bewusst war, aber wir haben Liebe gemacht.“

Welche vierzehnte Geschichte hat er ausgelassen?

„Sehen Sie, ich habe schon zwanzig weitere geschrieben. Und die Show selbst ist ein Spiel, bei dem ich je nach Abend die Lieder austausche oder vielleicht ein neues einfüge. Selbst die Monologe versuche ich nicht auswendig zu lernen, sondern ihre Dynamik zu teilen, fast improvisierend. Kurz gesagt, ich schütze diesen lebendigen Geist.“